Río

Y llego yo sola, muy sola, por algún camino al río, vacío, pero algunos marrones aguados, aún circulaban. Continuamente, nunca iguales, las aguas que cambian. Ni lleno, pantanoso el agua si es estanque no es río. Ni desierto, vacío no podrá ser un río un baldío. Ahogada, las aguas no nadan, y estéril el fondo no vive. El río, tensión entre lo lleno y lo vacío.
©  Andrea Foco
Mayo 2013